Je hais l’automne,
Je m’en vais régler son compte a cet automne qui vient.
Automne malade et triste, je hais tous tes brouillards
Mais tu n’arriveras que lorsque l’été sera déjà bien mort.
Pour l’instant ce soir, la nuit est encore très étouffante.
Mes voisins, ils aiment dans cette moiteur, ils s’aiment fort,
Avec tous leurs cris et tous les râles d’une passion amoureuse.
Non ! Automne tu n’es pas encore là. Je te hais vraiment !
Avec pour en finir tous tes cimetières du mois de novembre.
Dans tous tes morts, il y a ma mère et la guerre de quatorze-dix-huit.
Une guerre qui est enfin tout à fait morte de sa belle mort survenue….
Il n’y a déjà plus ces anciens combattants tous pleins de médailles.
Les cimetières sont d’abord des lieux de silence.
Alors je me tais. Tes seuls charmes
Et tous ceux qui te restent sont ceux de femmes mûres
Avec toutes ces formes épanouies et généreuses…
Formes qui ont bien mûri comme de bons fruits
Ou alors toutes ses fleurs qui se fanent.
Ta beauté celle qui reste, c’est la mort des feuilles écarlates.
Que j’aime me balader dans toutes ces forêts d’automne
Où les brouillards libèrent alors tous les revenants du passé.
L’automne, c’est bien la saison des morts en promenade,
Cette saison où tout le ciel et tout l’enfer sont curieusement là.
Automne malade, tu mourras dans un temps très austère,
Quand les cerfs auront bramé dans la forêt abandonnée
Et que les biches agitées chercheront refuge dans nos vergers,
Avec également ces cueillettes toutes simples et toutes offertes…
Paris 30 septembre 2011
