La mort nous ouvrira les yeux sur le sens de la vie ; en attendant, nous nous aimons et nous ennuyons à l'aveuglette, nous butons sur chaque nouvelle aube.
L'utopie bouche l'avenir, entrave nos promesses au clair de lune. L'utopie est blanche et noire, comme toutes les choses démentes appelées à se démanteler : comme le rêve, comme la vie, comme le néant.
Notre amour est une famille nombreuse, composée de philosophes et de saltimbanques.
Dans la logique du temps, nos cinq sens sont mortels, mais dans celle de l'esprit, nos regards fusionnés survivent à tous les cycles.
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