Il y a cette curieuse chose
Qu'ils appellent 'la Vie'.
Je me demande
Ce que c'est ?
Précisèment, ce que c'est ?
Est-ce que ça bourdonne, comme une voix enfantine
Ou un insecte empressé ?
Est-ce que ça souffle comme le vent
Ou le cheval piaffant dans le grand froid ?
Est-ce que ça vous souffle, vous ?
Est-ce que ça vous consumme ?
Est-ce que ça se lève d'entre les morts
Avec ses propres mots - avec des mots rien qu'à soi ?
Est-ce que ça fait arrêter de se poser
Des question stupides, et de se retourner
Et de marcher aveugle sous sa propre peau,
Dans un désert d'os non loin de la mer ?
Est-ce que ça ramène le doux souvenir
D'une clairière ou d'une crique
Quand le soleil jouait avec les ombres d'une bande d'amis ?
Est-ce de la musique ? une sorte de minuscule tambour
Qui battrait sans repos,
Braverait les tempêtes,
Battrait l'air pour garder le rythme ?
Est-ce que c'est un fantôme avec une voix
Si familière que même les pierres
Tout au bout du monde
Peuvent la reconnaître ?
Est-ce que ça brise les coeurs ?
Est-ce que ça les rend plus forts ?
Je me demande
Si je serais capable de la toucher ?
Et si j'en suis capable,
Si je suis capable de la toucher,
Est-ce qu'elle coulera entre mes doigts
Comme du sable fin ou de l'eau sauvage ?
Ou est-ce qu'elle durcira
Comme un mur une blessure ?