Le syndrome de Ponce Pilate
Ainsi rebaptisée, la cécité n'est plus
Qu'une frilosité de repères perdus.
Est-on parfois autruche, un peu Ponce Pilate,
Abrité quelque part lorsque l'orage éclate ?
À nos livres d'histoire, y a-t-il de héros
Plus que de boucliers protégeant les ego ?
On connaît la réponse. On juge trop, et vite,
Ceux qui sont éclairés quand d'autres sont en fuite.
Construire chaque jour un peu d'humanité
Ne va jamais de soi ; c'est une charité
Qui n'est pas naturelle et progresse dans l'ombre.
Quand les Justes, actifs, aux heures les plus sombres,
Rachètent la bassesse où l'homme se complait,
Celui-ci sait sa place, au banquet, désormais.
Certes il est aisé, entre deux opposés,
De viser un milieu plus ou moins accepté.
Entre le blanc, le noir, évite-t-on le sang ?
Cela pût être clair, au possible présent
Mais, entre des chemins inconnus du désert,
Si l'on n'a reconnu la clameur millénaire,
On se lave les mains en souriant un peu,
Prétextant que le bruit montera jusqu'aux dieux
Puisqu'ils y sont assis et qu'ils tentent l'humain
En mettant l'animal à portée de sa main.
MMXI©M.KISSINE – TE SEMPER AMABO – ISBN 9782919390083
