le velours
qui bouge se fabrique avec des
chuchotements, de l'horizon, beaucoup de fièvre
Ce velours n'existe qu'à la préhistoire de maintenant
Il est rouge. Il rougeoie. Pourpre à l'instant. Il est nu, il est
nuit. Nain et néroli. Puis bal. Balbutie magenta. A lèvres
colorées. Détroit. Etroit et rare. Ce poète n'est rien d'autre. De plancton
et de ruissellement. Il circule Géologique. Cirque à coquillage placenta
Il sait nager dans son eau entre nautiles et krill d'or. Ce que l'on boit, ce
que l'on voit dans le continent entrouvert. Belle gueule de lave, de corail
bivalve. Muscle, de mygale accoudée levant son lobe vermillon
l'embryon de magma, son limon d'amygdales. C'est la yoldia de
l'aurore brûlant à citron luisant, incarcérée dans sa lueur noire
parce qu'il est déjà trop tard. Citric, citrus bomb. Sable
noir et gibier de pénombre hallucinant sa constellation
de nomades. Limonade à néons nocturnes. Et
puis de toute façon, les étoiles ont
toujours raison
Le soleil
Le 8/2/2015
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