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[bayard]

Poussent les pins parasols, les palmiers et les chênes,
C’est de l’ombre, un peu d’air ; des glands.
Ni ronces ni orties, la forêt n’est pas saine,
La rose qui expire a perdu ses épines.
Ni ronces ni orties, il se meurt un talent
De la mûre plus rien ne prive le chevreuil.
Quel plaisir à goûter cette joie enfantine ?
L’air de la nuit est le dernier cercueil
Et tout suit en ces lieux un changement sensible.
Sans passion ni bourgeon
La jouissance n’est pas concrète ni tangible,
Alors faisons.


Chantent les rossignols, les vautours et les pies,
La voie est rauque et le poil doux.
Ni plumes ni fourrure, au temps de la survie
Tout chant gracieux s’entend de loin comme un murmure.
Ni plumes ni fourrure, un rêve est resté flou,
Plus rien ne nous défend d’en recommencer un.
Un chasseur est venu, Atémis n’est plus pure,
L’enfant est mort dévoré par ses chiens.
Puisse la punition être brève et rapide
Sans fleur et sans bourgeon,
Tel un arbre noyé au sein d’un génocide,
Alors songeons.