3 réponses à ce sujet

[Vivien]

Le bitume brouille nos pas, il engloutit
La circulation de nos désirs morts-nés
Éteint les incendies de nos chapelles
Quand sonne la minuit ce souffle
Si caractéristique de nos frères il
L'étouffe, éponge leurs éclats de rire
Avec les klaxons et la voix des bars
De son fin voile de pluie - du rouge au vert
Il fait basculer la colère en longues traînées
D'Ensor ou de Turner - il est la larme
Qui sèche très lentement des mille nuits
Que nous avons passé à braver le ventre de la ville
Il est ce ventre retourné et criblé des mille visages
Dont le soleil a fini par refuser l'aumône
Ces visages qui ont été ou seront les nôtres
Bien que nous passions devant eux
Impérieux, ayant tout oublié de l'argent
Froid lancé vers eux par la lune.

Une source coure dans la bitume.
Selon ton imagination une forme
Morte ou pleine d'amour en sort
Si tu t'arrêtes assez longtemps.
Des pas d'enfants résonnent entre les gouttes
Jouant là où tes peurs s'ébrouent.
Tu as grandi, démesurément. Mais le bitume
Est encore plus grand que toi. Il coule
Partout dans la ville depuis que tu as brisé
Le sceau de ses rêves.

[DanielFléau]

chouette

[M. de Saint-Michel]

Très beau, en effet...

[Hattie]

Rendu sombre, oxydé, comme un trottoir, rendu-à-soi.

En train de peindre au couteau (l-ame et froid) ton propre détachement.

Renversement et substitution : le superficiel (l'extérieur) donne la profondeur.