Un livre se referme sur son lecteur
Comme la porte d’une prison
Pleine de plaintes de crimes et d'extases
Etouffés un rayon de soleil les chasse
Vers un dehors lointain le lecteur
S’assied sur son lit et reprend le compte
Des jours, des mois, des années perdus
Ici sans plus vraiment savoir où est
Cet 'Ici' ni ce qui a été perdu
Dans sa geôle d'air et de pierre
Traversée par le vent et les rires
De petits diables invisibles le lecteur
Dit pour lui-même une vieille prière
Puis sa tête replonge en avant
Vers la bouche d’une femme aimée
Qui lui murmure
Ce que le livre a manqué
