Une plaine de neige à perte de vue.
Un loup avance doucement.
Avec pour seul compagnon la solitude.
Qui le mord inlassablement.
Désespérément à la recherche de chaleur.
Qui réchauffera, il l'espère, son cœur.
Il ne veut qu'une rencontre avec le bonheur.
Malheureusement celui ci n'est pas à l'heure.
Il hurle à la lune sa tristesse.
Mais aussi exprime sa haine.
D'être le dernier de son espèce.
Que son but, son existence soit vaine.
Sur une plaine blanche.
Il y a ce petit point noir.
Transpercé par des lames de froid jusqu'au manche.
De ses plaies coulent ses espoirs.
Dans la vie l'objectif importe peu.
Ce qui compte est la route pour obtenir ce qu'on veut.
Mais ça n'a pas vraiment d'importance.
Quand il n'a pas un seul témoin cela perds son sens.
Le froid n'a jamais eu aucune douceur.
Sauf celle de la douce fin.
Il n'a jamais eu aucun honneur.
De la mort il aura toujours faim.
Sur l'aube d'une plaine enneigée.
Un loup ne s'est pas réveillé.
La neige recommence à tomber.
La plaine sans tâche noire est de nouveau immaculée.
