Lorsqu'après cinquante ans, pareil à Séguéla
Le temps nous est venu d'un retour en arrière
Et qu'il faut estimer les heurs d'une carrière,
Ne faisons-nous pas tous comme fait ce gars-là ?:
Espérer, malgré tout, dans quelque Walhalla
Un pauvre strapontin, payé d'une prière,
Face à la vérité cruelle et meurtrière:
Quel seigle as-tu produit dans l'âpre ségala ?
Aucun. Tu as vendu du président, du vent;
Mais repense à "Regain", souviens-toi de Panturle:
Dans le village mort, il est la voix qui hurle
En faveur de la terre et la foi au vivant.
Pendant qu'il rebâtit et repeuple, simplex,
Chronos mange tes jours: dura lex, sed Rolex.