Quel est ce temps où crient les saisons
Ce sont tant ces cris, tant ces séquelles,
Qui créent en l'esprit ce malaise
Mais l'aise laisse prise à créer
Le vent balbutie, non sans raison,
Nonçant la raison qui but, si belle,
L'amère liqueur guerrière, braise
Brisant derrière les coeurs, éphémère.
