La nuit maintenant est là, Paris a froid;
Le sang de la cité coule, rouge et jaune;
Bruit confus, tel le vent agitant un aulne.
Monte vers Saint-Denis, gisants des vieux rois,
En un long chapelet, incessant charroi,
Une colonne de poids lourds ; un pylône
complète, trop réel, ce décor de zone:
Paysage urbain empreint de désarroi.
Aux abords d'un sombre pont, le vieux bowling
N'offre à ses visiteurs qu'un étroit parking;
Sur le côté obscur, noirs dans la pénombre,
On devine des gens parmi des cartons.
Les détritus puants jetés là en nombre
S'écrasent sous leurs pas, tristes rogatons.
