Sur ce pâle continent aux frayeurs cultivées,
La mémoire salée des anges bruns de la mer
Ricoche sur la paresse des libertés rognées
Évoquées entre soi à l'heure du dessert.
La nostalgie bradée toujours emplit les caisses
De crooners fatigués éreintant les miroirs,
Elle est à l'homme usé une grande prêtresse
Aidant à déporter les doutes du désespoir.
Les caresses et les jambes qui s'étendaient jadis
Dans la douce candeur des vins de l'amitié
Ne servent désormais que de sésames propices
Marchandant les faveurs d'un public policé.
Phalangistes aux dents longues dealant dans la dentelle,
Tortionnaires fatigués aux consciences verrouillées,
Il me semble évident que jamais belle pucelle
Ne vous a enseigné que vieillir est métier.
jim
