Ils ont besoin d'un nom pour figurer l'horreur
Des corps décapités jetés nus à la fosse;
Mais ils se fichent bien que leur version soit fausse,
Quand ils te couvrent, seul, du sang de la Terreur.
D'Anton à leurs faveurs, qui laissa, sauf erreur,
Une veuve dix mois à peine après la noce,
Épouse, à dix-sept ans, du bienveillant colosse,
Mais qui fut, c'est certain, aussi, accapareur.
Fréron, Tallien, Barras, ou bien quelque autre, moindre,
Firent tant fusiller, noyer, tant massacrer
Que plus rien, pour ceux-là, ne demeura sacré.
Pour te faire tomber, chacun jeta sa pierre
Sur toi. Puis thermidor les vit, sans honte, s'oindre
De ta sombre vertu: le mal, c'est Robespierre !
