Foule
Nos banalités font la discussion,
Murmurent des discours,
Quelques traces ternes et ternissant,
Les rides. Que d'amas inertes,
Un équilibre dissonant du reste.
De la matière morte, artificielle,
Ajoutée à ce qui aurait pu avoir du sens.
Les banalités ont les traits de l'offrande,
Quand les bouffées de vie ont l'avantage des couleurs,
Quand elles gravent l'éclat sur les traces ternes,
Nul besoin de sens.
Une respiration et déjà, trop rares,
Des mondes s'embrasent,
Osons brûler de ces nouveaux soleils.
