la ligne de front recule, le souffle se fait court
à fleur de peau roulent des fleuves
bleus confluents de vie bondissants
déjà les veines aux tempes battent
et les orbites creuses
s’ombrent des nuits passées à ne jamais dormir
on attendait les jours de neige
ils ont repeint hier le monde en blanc
est-ce ici que l’on couche, sur le sol
des espoirs fanés pour en faire un linceul ?
on s’obstine, on s’entête, on voudrait voir peut-être
d’autres aurores étinceler
mais il est tard, l’heure est un violoncelle
zonzonnant, mélodieux, dans le noir
une voix chuchote : nous avançons dans la nuit
mais c’est le jour qui nous fait fuir
une voix chantonne : nous avançons dans la nuit
mais c’est le jour que nous cherchons
on l’écoute et l’on s’étonne
de ne plus en rire à présent
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