Quand le sommeil prend fin, mais que la nuit est encore longue, tandis qu'on cherche à reprendre le cours du fleuve de la nuit, toute notre vie nous apparaît, constellation immense, avec les étoiles scintillantes des bonheurs, et les trous noirs des solitudes. C'est toujours la nuit que se fait le travail d'orpailleur : pépites des amours, graviers des abandons. Le grand théâtre de la vie nous ferme lentement son rideau rouge. L'insolente jeunesse va vers le grand soleil, dans l'ascension du monde. Pour l'écrivain sans lecteurs, reste le carnet à spirale, où dire l'âpreté des dernières traversées, le cœur qui s'écartèle dans la nuit transitoire, avant la nuit sans fin.
28/3/17
