Des matins sans réserves, les peines pleurent dans la déchirure du ciel.
Flottement.
A peine des secondes cathédrales, le crépuscule se profile dans le jour un peu soufré.
S’élèvent la bourrasque, nos cœurs pesants, l’incertitude des ombres; des heures moites, grumeleuses de silence s’érigent peu à peu.
Et un cri enfle.
Naissance des dragons là-bas à l’orient sous les étoiles.
Il nous reste d’avant, la joie et deux cents arpents de fleurs mauves.
Il nous reste d’avant, le bleu des nuits et les draps écrus.
Il nous reste d’avant, le souvenir.
