Aucun sommeil n’épongera ta fatigue, elle est inépuisable.
Et quelquefois ta mélancolie, éveillée, s’abandonne à la rêverie,
Ton état dépressif n’est pas dénué de langueur, quelle vacherie !
Paresse des paresses, le désespoir noir est trop facile. Minable.
C’est l’Art, la panacée pour les incurables,
Et non point l’ivresse : ci-gît la tromperie ;
Il vaudrait beaucoup mieux éviter, à mon avis, les saouleries
Et les saoulades...
Brille, au lieu de t’éteindre !
Brille, au lieu de te plaindre
Comme un incapable !
Il te resterait quelques exploits à craindre,
Si tu parvenais seulement à repeindre
Ton coeur malade !
