Les fugitifs de la nuit
Natif de février, complainte du verseau,
Trente-trois années de vie à tes côtés,
Le butin des étoiles anime ton hameau,
Ses rues abritent quelques esprits inhibés.
Mille senteurs de bruine parfument l’Angleterre.
Dernière jalousie pour ce ciel malsain,
J’entends sonner le carillon du monastère,
Fantôme solennel lançant sa cloche d’étain.
Fils de ma solitude, comment te punir ?
Satan le cultivateur des vallées impures
Ordonne bien son crépuscule du désir,
Nos deux cœurs fugitifs évitent ses morsures.
L’âme en exil, gisant sur ce grand lit ovale,
Ton visage livre un cortège de douleur,
L’automne est le mausolée des roses d’opale,
Charognes des forêts sous mon saule pleureur.
La lune éclaire sa voûte d’un mirage d’espoir,
Ses ténèbres angéliques couvrent d’or les damnés,
D’étonnantes larmes d’azur commencent à pleuvoir,
Cognant la roche de mes souvenirs fanés.
Monarque vénéré, garde l’aura flamboyante !
Ton corps inanimé caresse les enfers,
L’aile de ma curiosité reste édifiante,
Les arènes du temps passé avec tes pairs.
R-F LEFORT (21/8/2009)
