Le Poète est le peintre de l'âme
Et, si de David ne se réclame
A partir de matière grotesque
Il esquisse ses plus belles fresques.
Muni de son pinceau de mots
Par fines touches de couleurs
Il peint les nuances du coeur.
Il a le privilège
Et la furieuse envie
Tel un sortilège
De pouvoir conduire
Comme il respire
Ses perles fantaisie
En Poésie
Ses bribes d'univers
En Vers.
Tant que la Muse l'inspire
Il envole ses lettres à loisir
Mais si la Belle le délaisse
Il sert, nous l'espérons
La politesse
En n'insultant pas les lecteurs.
Sinziana Ionesco
