Aux pieds des heures molles.
de petites portes rouges succèdent
Au désespoir. Derrière leur bois
De santé fulgurante .beauté
Des silences chantés .tandis que
les robes
S ouvrent .sur la très fine ossature
De la grâce.
Sans titre
Débuté par Passage, déc. 27 2018 08:23
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