Philippe Leuckx est né en 1955 à Havay et vit dans le Hainaut belge. Il est l'auteur d'une trentaine de livres et plaquettes de poésie et de plusieurs monographies. Mais il est également critique et collabore à ce titre régulièrement à de nombreuses revues et plusieurs blogs.
Revue Texture est heureuse d'accueillir également ses notes de lecture.
Cent poèmes au ton bien Bourçon, entre délicate mélancolie et description quasi métaphysique d'un mal être constant, dès porte fermée, par la fenêtre ouverte, en promenade, en soi.
L'auteur de « Ce peu de soi » (la tête à l'envers, 2016) retrouve, après quelques recueils peut-être moins désespérés, où l'air maritime, les oiseaux, les vacances concédaient quelque ouverture , l'existence fragilisée, mise à nu, dans cette objectivation presque clinique d'un soi tourmenté, par un rien, trois fois rien, un intime délitement, entre angoisse informulée et poids du ça là, très husserlien. La phénoménologie à la « Bourçon » nous vaut souvent ces deux ou trois petites lignes décisives dans leur constat abrupt, dense, quoique toujours biaisé d'une tendresse même pour ce qui va moins bien :
« Il ne veut pas de cette vie prise au piège »
« Il crie mais personne n'entend dans le jour, le froid ou le noir, mieux vaut se taire dans la pièce à vivre. » (p.22)
« Quand cessent au ciel ses regards éperdus, / il voit à portée de mains, l'inatteignable ». (p.65)
Est-ce dire que notre poète de Nevers supporte moins le temps qui passe ? Une espèce de « fatigue pour toute compagne » (p.86) détrempe ces poèmes d'une eau de franchise et d'exposition de soi, en toute nudité des sentiments (« le passé pleut », « il est ballotté par une houle de peine »). La nuance veut qu'octobre, entre autres circonstances, souffle parfois de quoi « rajeunir » les traces pesantes du vivre. Mais « une étroite enveloppe » corsète notre bonhomme, si peu décidé à affronter parfois les autres « devenus inaudibles » (p.82).
La maîtrise des poèmes en prose, brefs (la plupart autour de 2, 3, 5 lignes), fluides, saute aux yeux du lecteur : il ne sent ni pose ni boursouflure de sens ; il repère la faille, l'audace tout de même de la dire sans ambages, « vivre hors de lui-même » suppose qu'on juxtapose à soi un autre, apte à vous décrire au plus juste.
Bourçon, selon moi, affine encore sa langue originale, et me semble l'un de nos meilleurs poètes francophones avec Grandmont, Miniac, Vandenschrick, Rouzeau, Dagtekinâ¦
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