Certes,tu parles encore
mais toujours à fleur de nuit
ton haleine trop lourde me soupire
ces instants d'une lente mélancolie
Lasse,d'un accent profond
tu murmures mes blessures
sans couleurs,même pas de neige
ta lumière d'hiver vacille
sous les paupières moroses de la vie
Ton histoire est ce poème
où les mots s'ennuient
à répéter la vieille rengaine
des jours de vents et de pluies
Elle ne parle que d'oubli
comme sombre réponse
aux rumeurs d'un fleuve infini
où poussent dans la pénombre
les tristes fleurs de ta nostalgie
Ah,l'éloquence du silence
quand le soleil s'enfonce
dans les eaux profondes
d'une brume endormie !
