Voici le dernier fleuve
son âge se compte en épaves
mais trop haute la rive
pour remonter les étoiles du fond de l'eau
Las , nous allons à pas de fantôme
vers le sommeil de nos ombres
mais quel but sinon d'atteindre
l'orée de la forêt qui s'enflamme ?
Cette nuit où l'hiver s'impose
à nos rêves sans escales
la prière du pauvre imite
l'écho de nos mensonges infâmes