Quand le désespoir fait rage et tapage au cadavre de l'esprit, il ne reste que larmes sèches et glaciales coulant en-dedans au cauchemar buvard noir de l'existence.
Quand le désespoir, mauvaise farce de la vie, prend à la gorge de ses ordres sans détour, il ne reste que misère au jour troublé qui se lève, enchaînant les heures vides d'un néant, à la béance d'une bouche ouverte prête à mâcher.
Quand le désespoir pâle s'apprête à dire adieu sans consolation au parvenu tendu vers d'autres ouvertures, il suffit de rester à tanguer alité, dans le linceul des draps comme un ultime radeau de la Méduse naufrageant de gouffres amers qui précipitent au vertige qui tue.
