Comme font les vagues qui vont mourir sur la côte
Soulevant dans leurs chutes des panaches d’écume
Comme s’envole la fumée bleue d’une gitane
Les derniers feux s’éteignent et la terre fume
Ainsi qu’on voit rougir le bout d’une cigarette
Après avoir tirer une dernière bouffée
Le vent souffle et les feuilles mordorées tombent en cendre
Ne laissant voir au fond du cendrier de verre
Qu’un tas de cendre grise des bouts tire-bouchonnés
Alain
