Le secret de la vie ne nous appartient pas.
Que pouvons-nous en dire ?
Celui de nos amours nous met dans l’embarras
Dès que le temps soupire.
Lorsque minuit arrive, une dernière fois,
On range ses affaires,
Comme si le destin pouvait, à cet endroit,
Renoncer à déplaire.
Si l’on a, chaque jour, accompli, sans trembler,
Son travail de lumière,
Et si l’on a transmis son credo, son tracé,
La taille de sa pierre,
Un doute dans l’esprit vient du cœur fatigué :
A-t-on donné sa vie
Au profit du meilleur, avec sincérité,
Protesté de folie ?
Le courage, à la fin, voudrait mieux supporter
Les poids sur la balance.
L’épaule a supporté plus que ne l’a montré
La main de l’existence.
Mystères–ISBN 9782919390427–DLE2017
Est-on sûr d'avoir fait, ne fût-ce qu'à demi,
Le bien qu'on pouvait faire ?
A-t-on dompté la haine et, de son ennemi,
A-t-on été le frère ?
Victor Hugo