Maraudant mielleux s’ancre quelque miasme
Sur les bronches peinant à s’en débarrasser ;
Pour parer au carnage on voudrait l’en chasser
En toussant mais en vain c’est la maladie « Asthme ».
Enroué bêtement par ce poisseux chiasme,
Je cherche sans pouvoir jamais me délasser
La cure qui saura de nouveau replacer
Le souffle en son initial enthousiasme.
Ciel ! Adoube un nouveau corps sur le sol sanglant,
La merveilleuse mer lavant d’un rythme lent
Les essais avortés de l’œuvre qu’on acclame.
Sérieux est son jeu dont aucun n’est banni.
Quel mystère dessert cette satanée âme !
Le problème du jour n‘en est jamais fini.
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