On n'est jamais mieux servi que par les doutes,
maugrée au fil des roulades ma fortune.
Le mépris est un bas roulé en boule
dans la chambre d'une collégienne,
deuxième étage de ma conscience "vue sur la mer",
modelée à la sémantique keynésienne.
L'odeur des embruns sème la triste perception
déshumanise les errants aux bords des routes,
active les récepteurs musculaires en action,
nous faisant briller plus haut que les wingsuits.
Une tentative de déploiement corporel
déclenche le vrombissement familier.
Les étés chauds assouplissent correctement les dunes,
permettant un amortissement optimal
de mon corps relâché par le malaise vagal.
Pas de choc.
Le plic-ploc de la flaque proche
me donne une base correcte pour accompagner
en rythme, le déroulement latéral.
Comme un nain brandissant des clés
nous exhortant de sortir par manque de temps,
le petit ormeau qui me servait de garde-fou disparaît,
malgré sa gorge déployée,
parmi les patterns ainsi aspergés en bouquet final.
Le cri d'une guitare de corail
au cou d'un hippocampe trempe
me sort en sueur de ma torpeur.
La lumière darde de ses rayons ma peau tannique.
Une douleur se meut, lascive et alanguie.
Ma collégienne s'est jeté par la fenêtre,
sans coup férir, laissant ma botanique
orpheline de ses sévices de tanguy.
