Avec ses airs
de vieux berger courant pieds nus
de prés arides en torrents
ruisselant
de nuées d’oiseaux multicolores
Avec l’espoir
de s’enivrer du sang rouge
de la terre infertile
refusant obstinément d’accoucher
d’enfants aux cœurs noirs
Avec l’ivresse acide
de l’espérance d’une pluie
de larmes de vin
pour ronger ses plaies
et s’en abreuver sans soif ni faim
Avec la douleur
de tomber à genoux
pour recevoir l’hostie délavée
il vit tomber un hareng-saur
aux écailles grises