C'est la saison du blanc les couleurs ont passé
D'épaisses fumées blanches déroulent leur turban
Au fond des salles obscures les toiles restent blanches
les cafés tous en bernes ont le rideau baissé
l'hôpital s'en fout comme de la charité
Des savants le ton grave la mine compassée
Parlant sans trop savoir comptent les trépassés
Il faut faire table rase oublier le passé
Les couleurs ça rend gai mais ça fait pas fortune
La mort se vend bien et deux morts valent mieux qu'une
La vie au quotidien n'est jamais à la une
Toujours la poésie s'écrit au clair de lune
Alain
