Ce n’est pas une machine née d’un calcul savant
Née d’un caprice des dieux et du souffle du vent
Elle s’apprête à partir en direction de Mars
A moins que d’ici là quelqu’un ne la ramasse
Vêtue d’une robe fourreau semblable à une fusée
elle garde dessous sa coiffe un petit satellite
émetteur de parfum tout prêt à diffuser
L’annonce du printemps une fois mise en orbite
Alain