Quand ils perdent leurs plumes
Les arbres baissent de volume
A la fin de l’automne
Les arbres sont atones
Les arbres sont humains
Ils mettent leur monnaie
Dans des machines à sous
Aux tables des casinos
Ils jouent à la roulette
Ils tapent le carton
Ils transforment leurs devises
Dans les différents tons
En plaques et en jetons
Dans l’espoir un peu fou
De ramasser leur mise
Ils se laissent prendre au jeu
Le vent les encourage
Tourne autour les assiège
Etrange mécano
Comme s’envole leur mise
Ils perdent leur chemise
Ne laissant que des os
Sans plus pouvoir dire je
Les arbres sont humains
Quand ils n’ont plus de sève
Les feuilles s’en séparent
Comme au départ d’un train
Sur le quai d’une gare
Les poitrines se soulèvent
En agitant la main
Alain
