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Écrire ? Serait-ce faire de la résistance
sur un terrain miné ?
Serait-ce un combat d'avance perdu ?
Serions-nous déjà vaincus ?
La caravane des images
passe et nous dépasse,
indifférente et tranquille.
Sommes-nous des quilles
Sur lesquelles le temps tire
des boulets rouges ?
Déjà nos cadavres pourrissent
dans la boue et la pisse,
sans un chant de bataille
quand la fin nous tiraille.
Comme des chiens nous aboyons.
Venez vous joindre au combat,
vous les gueux, les illettrés !
Venez prendre place au gala !
Venez venez mourir en vers,
vous du verbe les estropiés !
Je vous offre une place en enfer
°°