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Aux frairies fraiches des villages,
En robe rouge en robe orange
Les feuilles mortes font les folles.
Ces rutilantes voluptés
Au soleil fade et fatigué
Sont au plaisir renouvelé
D'embrasser le sol.
Novembre en un passage ambré,
Une errance galante, aux arômes boisés !
Étonnante métamorphose,
Odorante humilité
De la chose végétale,
Livrée, mêlée au minéral !
Ivre de l'aiguail parfumé des sous-bois,
La mésange songeuse vole
Heureuse malgré tout.
Aux abois dans un ciel de travers,
Des nuages sévères s'affolent.
Bien à l'abri des gris acides venus d'ailleurs,
Novembre en robe de chambre écoute Schubert.
Un précieux voyage en hiver, demain.
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