À Marie July
Air soufflé
Air soufflé dans les feuilles mortes,
De grises flaques délogées ;
Brassées aériennes d’automne,
Bruyants essaims qui tourbillonnent,
Dans un vrombissement de rhombe,
De mille ruches échappés.
Charme des rousses envolées
Qui se soulèvent et retombent
En végétales particules,
Qui joyeusement papillonnent,
Puis s’assemblent en monticules,
Plus loin chaque fois repoussés.
Lent cortège de feuilles mortes
Chahutées puis canalisées,
Que l’on rassemble et l’on escorte,
Guidées par d’étranges bergers
Menant ces troupeaux en errance
Pour d’automnales transhumances.
Laurence,
26 novembre 2024
