il se dresse, pathétique, muet
sur la souche de l'arbre décapité,
dernier soldat vaincu encore debout
sur quelque champ de bataille,
amant délaissé, sombre proscrit,
loin de sa patrie, sur les rivages
d'une mer lointaine
le vieux frêne était sa seule patrie,
il y avait son manger et son coucher,
son quartier général, son refuge
quand il pressentait un danger,
mais seules quelques traces au sol
trahissaient sa présence de la nuit
c'est là aussi qu' il cachait son nid
au temps des amours
. . . . . .
des jours et des jours après,
il est encore là, frémissant, têtu,
ayant refusé de croire à l'évidence
d'abord, et maintenant, résigné,
pleurant sans fin son paradis perdu
. . . . . . .
mais bientôt,
attentif au moindre signe,
ne sent-il pas déjà sourdre sous lui
la sève impétueuse, indomptable,
qui permettra à son arbre absent,
toujours vivant, de renaître du néant?
et lui, maintenant,
pris d'une joie étrange
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