Poèt-Poèt

Et si
monsieur l'homme
n'était pas fait pour la paix?
Si dans ses gènes
était inscrit la violence?
s'il se complaisait
dans bêtise et pestilence
comprendrions nous mieux du monde les aspects?


Et si
monsieur Dupont
pour mieux assoir sa gloire
avait besoin de battre
sa femme et ses enfants?
et s'il tirait sa force
de l'avilissement
pour assouvir son aigre soif de pouvoir?

Et si
ce cul pelé
se targuant du nom d'homme
ce mammifère vertébré
viscéral assassin
n'avait pas plus de cœur
qu'un vulgaire spadassin
se soignant de son âme comme d'un fibrome?



Et si
cet homo sapiens
ce parasite immonde
tel un vers dans le fruit,
la tique sur le chien,
n'avait d'autre bonheur
que de chercher le sien,
quitte à pourrir la terre jusqu'à la fin du monde?


alors
verrions nous
dans tout ce sang versé,
dans les corps déchirés,
la chair martyrisée,
de nous même dans la glace
le reflet brisé,
ces ténèbres au miroir de nos vies méprisées?





P.P

Ne tendre qu'a la fin du rêve
Ne voir que l'envers du décor
Ne vivre que l'infime trêve
Oubliée entre deux accords.

N'entendre que le bruit d'un cœur
Ne battre que pour mieux briser
Au métronome de nos heures
Sa sève à jamais méprisée.

Ne prendre que le temps d'un baiser
Les songes pour la réalité
Et voir l'amour agoniser
Au grand jeu de la vérité


Distendre jusqu'à la déchirure
Toutes les fibres des corps
Savoir sa dernière blessure
Aux rides du dernier décor

Prétendre à l'éternelle voie
Que couvrent déjà les cendres
Voler aux angéliques voix
Quand on ne fait que descendre


Attendre seconde après seconde
Le terme qui nous désespère
C'est l'enfer en ce bas monde
Un paradis que l'on perd



P.P

A auschwitz on gaza en bande

A la bande de gaza on tua

A TLP en bande on causa




P.P

Dans la terre entretaillée

se perdent les regards épars

glaise, la peau glisse, aux marbres gris des villes.

Les plaques d'égouts respirent, d'obscènes taches d'huile

le vivant s'irise au bitume.

les yeux de pierres érigent fragiles et éternelles, des barricades

Et d'un pale rayon de lune

tu me regardes.

P.P

La poèsie c'est:......
qui peu dire ce qui est poèsie net ce qui ne l'est pas?

Réponse, n'importe qui.
Que peut répondre le Poète: « n'importe quoi »

Plutôt que de définir ce qui est poèsie, il me semble judicieux de définir ce qui ne l'est pas.

1/ le mode d'emploi de ma cafetière électrique: lui n'a de poétique que les erreurs de traductions, provenant de l'effet plus connu sous le nom de téléphone arabe, à savoir qu'un texte traduit du chinois en portugais, puis du portugais en anglais, et pour finir de l'anglais en français, présente des lacunes rhétoriques et grammaticales, qui pour être drôles ne font que compliquer la lecture, et l'utilisation de la cafetière.

2/ Les textes purement démonstratifs, qui à l'instar du mode d'emploi n'a d'autre objectif que de nous faire admettre l'évidence, avec en plus l'inconvénient de ne pas avoir la drôlerie du petit 1/

3/ D'une manière plus générale les textes n'excitant pas l'imaginaire, soit par excès d'explications, soit, au contraire, par manque d'ouverture; je veux dire en cela les textes faisant références à des images ou des sentiments connus du seul auteur.

Cette catégorie là fleurit en abondance sur TLP. Il semble même que pour certains et certaines, la fait de n'être pas compris soit gage de poésie. Comme si l'inaudible, l'abscons, était la condition essentielle, le saint graal de l'écriture, l'assurance d'être « au dessus » du commun des mortels; « ces petites gens » de la littérature pour lesquels aucun effort ne mérite d'être consenti.
Les scribouillards de cette catégorie rejoignent ceux du petit 1/, la poésie en moins!!




Exemples:

Elle mangeait des choux à la crème (Pas poétique)

Entres ses doigts et sa bouche, la crème des choux hésitait (poétique! Non?)




elle ouvrit toute grande sa bouche
et engloutit sa soupe à la louche (ça rime mais c'est pas poétique)

De sa bouche affamée,
dévorant la soupe
s'échappait la fumée
volée à la coupe. ( la rime est nulle mais c'est plus imagé)






Les ponts sourds de mon inexistence (Bonne chance! Pas poétique)



Sous le pont Mirabeau coule la seine
ni temps passés.....
....ni les amours reviennent (Apollinaire Poétique, non?)

Le débat est ouvert.

P.P