Aphil

Des regards courbatus d’ondes déferlent en mornes jets. Le bouleau du parc, aussi borgne que le surveillant, s’exhibe en immuables heures d’un mouvement lent sans souvenir malgré la structure des poitrines. La douleur balance les fêlures, les escarbilles de stores anciens coiffent brillamment ses vétérans du travail. La célébrité des ornements aigris agrémente les demoiselles du martyr, paralysant alentour les gorges désabusées. Une attèle de léthargie, la colonne à bout d’amarres, le vieux offre à voir la démarche fléchie de la friture ferrée sous pergélisol. L’amoncellement des disques flotte au vent d’Autan, fatigué d’être bercé par les anches lugubres tissées dans une vie comateuse. L'humain approchant va, galérien éreinte des astres, aucune muraille ne l’invite, aucun lien ne l’attend, sinistré de fugitives survies coutumières.

A l'embouchure de l’éclat, de mortifères volatiles de l'esprit scandent les pas d’une Salsa sombre. La femme fière ne procède plus que fin squelette au centre de l’arène. Au lendemain d’Alamar, auprès des échoppes, en une altière rengaine des aurores, « Son de la Loma » de LOS KOYAS vous cramponne. Esperluette d’alcool glacé, le rictus éteint du clown en souffrance, regarde le poisseux de l’atonie des tempêtes tropicales. Minuit soleil, la Mariposa blanche embrase la nuit, j’effleure les initiales de l’envie sur le plancher à solives. Demeures de pénombre, le soir affûte les rebords de l’ultime sommeil, désordre de quiétude retourné, un gamba différent au cerveau, le déséquilibre détale excitant. A l’heure des ablutions, en canevas de faste, les anciens découvrent inlassablement une logique pour reconduire leur respiration

Adossé au visible, je fuis les certitudes, l’être humain aime se frotter. A droite le rocher, à gauche la main. La vie la nuit fait du bruit, mais je m'y accommode, parfois j’ouvre mes mains pour dire comment ça va, et je recommence la séquence. En terme de rythme c’est différent, le désordre s’avère intelligent et contradictoire je tente d'être au plus près. Un plus joli mot que le cul, ça n'existe pas, ou alors les doigts. Le voyage, assurément une aliénation. J’ai retiré le voilage de l’illusion, laissé transmettre en exil dans ma propre vie des haillons saltimbanques. Je me penche au-dessus.

En deçà le sommier d’un dallé disparate, l’artifice d’un renfoncement, identique à la guinguette où le souvenir cogne à l’entrée nocturne ayant égaré ses apparats. Gravir en hélix avec une représentation estimée, elle te correspond. Exciter des spectres libertins d’un affligeant amour défailli, caraco noir au corps, minijupe de satin ocre, spontanément, sans caractère aucun, parmi la cuvette émail les draps tièdes, mise en scène de l’éclat et son saccage.

Temps maraudés, exaltés, aurores aux clameurs aussitôt le loqueteau ajusté. Se démanteler sur d’anciens illustrés, revues de style, feuilles de choux, épaisse dénomination. Giron béant d’un passepoil pourpre lèvres étirées, loup gracile, dessein basculé, femme lascive écumant de ses narines. La tourmente est éloignée comme par suspension. Ils parcouraient de fugaces ouvrages d’adolescentes en verve, exalté coup de manchette, ajoute debout en un urinoir de l’avenue, pain imbibé, méfiant, les colonnes de Buren impassibles. Une dame en jupe étroite se frictionne les pommettes va régurgiter, des bestioles virevoltent, prospectent et fourbissent la terre, habits pesants, le dessin se sollicite, afflictions cédées, compères, inclinaisons achoppés ravagés d’affection, la chair balancée de faciles. Au programme d’un café, les feux du fourgon, front torride, asséché, empourpré, sous les boucles sombres en bataille, refusé, évaporé, l’oiseau opaque expectore son verbe sur l’asphalte, pectoraux éclatés.