Babou62

Voir, parfois, l'élan trop fluide des mots

Qui peint une icône de ciel

Et nous brûle les yeux...


Et suivre au-dedans

les couleurs impossibles

qui transpercent la peau...


Aller jusqu'au bout de la phrase

Pour traverser en son centre

Le point qui l'accomplit !

Le ciel est descendu en ce matin d'automne
Roulant jusqu'à mon seuil la grisâtre clarté
D'un ombrageux nuage au pastel monotone
Esquissant un tableau à l'étrange beauté.


D'une si fine pluie qu'elle en serait timide,
Il épand alentour le langoureux plaisir
Du pouvoir pénétrant de ses touches humides
Et d'un parfum léger qu'on voudrait retenir.


Le goût de chaque perle au bout de son voyage
En larme déposée sur les feuilles séchées
Y vient-elle exprimer le regret ou l'hommage
Qu'une si belle vie n'ait duré que l'été ?


Sur la lande étendue, tout s'étiole et se meurt
Des chants enténébrés de la morte saison,
Qui les accompagnant à l'ultime demeure
Viennent dire aux fleurs la funèbre oraison.


En terre tout finit, qui devient le tombeau
De la vie éphémère et l'étrange beauté
Ne laisse du passage une trace ou un mot,
De ce qui en ces jours, a bien pu exister.

Brillante étoile

Que n'ai-je ta constance ?



John Keats - Poésies complètes -

La clepsydre de mon coeur se tarit

Et le temps suspendu

En bouquets de rêves éparpillés

Caresse de sa chevelure

La mémoire diaphane

Des entrelacs de nos mains,

Faufilant entre les secondes qui s'égarent

L'espérance des retrouvailles

Dans la danse intime

D'un vitrail immobile et parfait.