Danaïde

La saveur âcre des cigarettes brunes,
est ce rien qui reste
par delà la boue des villes solitaires,
la page blanche des fleurs perdues.
Douleur... de traits sur une page, un poète.
Le culte de la joie fond comme neige sous les crachats.
Le tabac froid de nos rivières sans vie
est ce qui reste de nous.
Au creux de l'inhumanité bavante,
le cœur est un crachoir vivant
où crèvent les mots que nous rejetons.

In "Le pavillon mélancolique".

Pourquoi Dieu a-t-il fait l'Homme avec un cœur ?
Pourquoi avec la peur, la terreur?
Ô mon Dieu, l'infernale Déesse.
La route, la rosée s'arrêtent là.
Rien n'est mieux, rien n'est moins bien
que l'art absurde la vie.
Pourquoi les pantins épouvantés,
sur les trottoirs le soir
qui marchent et qui crachent
un venin sans goût, sans illusion
arrachent-ils le reflet de la vie?
Pourquoi l'âme, séparée d'elle-même,
et pour toujours peut-être
palpite-t-elle encore d'espoirs transparents?
Pourquoi les cigarettes sur les quais
de mes voyages, cigarettes de souvenirs
brillent-elles dans la nuit
plus fort encore que les rires les étoiles?

In "le pavillon mélancolique"