michelconrad' Blog

Cette lueur
qu’au milieu de la nuit
tu attends de l’aurore,
 
elle est, déjà, en toi,
et dans ton coeur battant,
dans cet amour qui est
 
 
la flamme de ta vie
et dont aucune nuit
ne sera l’éteignoir.
 
 

2/10/18

« J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile , et je danse. » (Rimbaud) : la vie de certains d’entre nous ressemble à cette phrase. Il est des cœurs qui dansent, des cœurs qui tournent comme de...

C’est le chagrin qu’il faut broyer pour en extraire l’or des mots et pour qu’ils volent, comme oiseaux, vers la contrée de son amour, pour que résonne, dans le silence, l’écho infime de sa voix.
 
 
 
27/9/18

A la tombée du jour, dans le village, l’on entend, en provenance de la forêt, le brame du cerf. Le dieu Pan s’est-il glissé sous son apparence et nous rappelle-t-il, ainsi, qu’il existe ? Les naïades, les dryades, les nymphes, les elfes, reprennent-elles possession des prairies, des forêts, des sources, à la...

Dans nos vies, dans nos paysages, est venu l’automne. Il faudrait faire, en toute hâte, une provision de tous les soleils qui nous ont manqué, de toute cette lumière que nous n’avons pas eue, des caresses dont nous n'avons fait que rêver, des mots que nous aurions voulu lire, ou entendre, de ces silences où étince...

Il y a un monde derrière les mots : d’abord, il y a ces siècles que certains mots ont traversés, cette évolution diachronique, dont nous devons tenir compte, pour comprendre les écrits des auteurs d’autrefois, puis, pour ce qui est des mots d’aujourd’hui, ceux que nous entendons, que nous lisons, il y a le...

La seule chose qui ne se consume pas, avec l’âge qui vient, c’est la capacité d’aimer, la rage d’aimer, peut-être. La perspective de la fin de ce théâtre qu’est la vie dépouille les acteurs de tous les falbalas, leur jeu tend, désormais, vers un dépouillement extrême, comme un feu...

Il faut, sans cesse, reconstruire les châteaux de sable de nos rêves, sans cesse assiégés par la réalité, – croire encore, jusqu’au soubresaut ultime, à ces matins dont parle Rimbaud :
 
« A quatre heures du matin, l’été,
le sommeil d’amour dure encore... ...

Lorsque vient la tristesse,
c’est une douce mort,
elle est ce qui nous blesse,
sans se voir au dehors,
 
c’est une douce mort,
un coup inattendu,
quand on se remémore,
la tendresse perdue,
 
un coup inattendu,
les lointaines caresses,
la tendresse perdue,
lorsque vient la tristesse.
 ...

Toute écriture est  une victoire silencieuse, une victoire sur la mort, --   ou  sur l'amour qui se refuse  : ne sont-ce pas les mêmes choses ?
 
 
 
25/9/18