michelconrad' Blog

Pas plus qu’aux « espaces infinis », dont le silence effrayait Pascal, il n’y a pas de fin à l’amour, pas de fin au poème, tant que battent les cœurs, tant que, comme l’affirmait René Char, la beauté, « dans nos ténèbres », a « toute la place ...

Quand la nuit est la plus profonde, il faut se dire que, quelque part, dans la grande machinerie de l’univers, sans discontinuer, des charrois transportent les feux de l’aurore.
 
 
 
 
10/10/18

Frapper
à la porte
 
d’un bonheur,
d’un amour,
 
-- tandis que la vie 
s’effrite
 
à la porte fermée.
 
 
 
9/10/18

Chaque instant est, sur l’océan des jours, une barque fragile, que des récifs peuvent briser, – et c’est pourtant cela, l a vie, notre vie. Nous pouvons vivre aussi, brièvement, par la grâce de la mémoire, dans les lueurs tremblantes du chemin accompli, et, par la vertu de l’imagination, dans les chemins...

Une rose, en mon cœur,
ne pourra plus périr,
pour mon plus grand bonheur,
pour mon plus grand souffrir,
 
ne pourra plus périr,
l’amour pour une femme,
pour mon plus grand souffri r ,
pour la plus douce flamme,
 
l’amour pour une femme,
pour la plus douce fleur,
pour la plus douc...

« La rose est sans pourquoi, elle fleurit parce qu’elle fleurit, n’a souci d’elle-même, ne cherche pas si on la voit ». (Angelus Silesius, 1624-1677).
 
On pourrait répondre à Silesius que des découvertes récentes de spécialistes de neurosciences permettent de dire que les arbres, par exemp...

L’automne est un lent récit, celui d’une combustion douce, d’une agonie silencieuse. Je sais bien qu’il y a la parabole de la Bible : « si le grain ne meurt ...». En attendant, cette mort lente, pour le promeneur qui observe le paysage, semble une anamorphose de la vie.
 
 
 
 ...

Il est des moments
que traverse
 
toute la lumière du monde .
 
 
5/10/18

Temps retracé,
vivant passé :
– la solitude
 
me fait la guerre,
m’est un enfer
rude et sévère,
 
brûle mon âme
pour une femme
non oubliée,
 
amour perdu,
amour vaincu,
amour blessé.
 
 
 
4/10/18
 
 
 

Il faut oublier tout savoir, n’être ni « poète », ni « peintre », ni « photographe », prendre par la main la Beauté, l’inviter dans le petit théâtre de l’image, sur la tendre rivière de la phrase. Les soleils obliques sont nos complices, l’omb...