michelconrad' Blog

Il faut tenter de dire,
l’infini de l’abîme,
l’espérance sans fin,
 
par tout ce qui nous blesse,
par tout ce qui nous laisse
l’âme en pleine lumière,
 
– comment dire autrement
l’amour qui nous enflamme,
au plus profond de l’âme ?
 ...

Douce souffrance d’aimer,
il n’y a qu’elle qui vaille,
de vivre, hiver comme été,
le reste est un feu de paille,
 
il n’y a qu’elle qui vaille,
l’infini dans un regard,
le reste est un feu de paille,
le crépuscule d’un soir,
 
l’infini dans un regard,
que j...

La vie m’a appris qu’il n’est pas en notre pouvoir de décider d’être aimé. Cela vient, en supplément de tout ce qui arrive, sans raison, comme une pluie tiède, au beau milieu de l’été, quand le ciel semblait sans nuages.
 
Il est seulement en notre pouvoir de croire en l’amour...

La poésie n’a pas pour dessein de prouver, de démontrer, d’argumenter, de convaincre : il ne manque pas d’espaces, de cénacles, d’officines, pour cela.
 
Dans la déréliction, dans les déserts de l’âme, fût-elle une parole sans écho, la poésie a pour dessein de dire ....

Vivre, c’est témoigner de l’accélération du temps, c’est voir se croiser les lignes du présent, du passé, de l’avenir. Tant d’oeuvres disent ce que furent leurs créateurs ! Chaque âme a fait entendre, à travers le temps, sa petite musique, la couleur unique de sa façon d’aime...

A chaque aurore,
il faut reconquérir
 
tous les bonheurs
perdus.
 
 
21/10/18
 

Toutes les figures de la mythologie sont des figures du petit théâtre de nos âmes : nous sommes, selon les lieux, selon les jours, tour à tour, Sisyphe, Prométhée, Orphée. Ce dernier est peut-être la figure centrale de nos âmes mendiantes, car la société du spectacle nous jette en pâture des spec...

Construire un palais de mots,
y ouvrir un espace,
 
pour que votre ombre y vienne
combler le gouffre
 
de l’absence.
 
 
 
19/10/18

L’art naît
de la brisure,
 
de l’âme en feu
sous la pluie battante
 
de la réalité.
 
 
 
20/10/18
 

Comme alternent les jours et les nuits, nous ne faisons que perdre et retrouver nos raisons de vivre, jusqu’à l’heure de la dernière trajectoire, quand il n’y a plus de spirale, ni d’ellipse, en cet instant des confins, que traduit éloquemment le spectacle d’un arbre exténué, qui ne donne plus de frui...