michelconrad' Blog

Certains êtres s’ignorent : je veux dire qu’ils ignorent leur beauté. Parfois, une âme perçoit leur beauté, comme on découvre, au profond de la terre, une pierre précieuse dont les mille transparences, les mille reflets vont tourmenter ces cœurs toujours inassouvis que sont ceux des poètes....

Chagrin d’ombre
ou de lumière,
 
chagrin extrême,
on en est blême,
 
chagrin en pluie
ou en rivière,
 
chagrin de nuit,
chagrin de pierre,
 
chagrin d’or pâle
ou en rafales,
 
chagrin en larmes
qui nous désarme,
 
chagrin doré
o...

Jeté à terre
avec l’automne,
 
cet or des feuilles
était la vie,
 
– comme les jours
de nos amours.
 
 
27/10/18
 
 

 

Frappée de la maladie d’Alzheimer, ma mère se trouve « placée » en « Maison de retraite ». Un matin, elle ressent le besoin irrépressible de dire à quelqu’un quelque chose qui lui semble important. Elle interpelle une personne de l’encadrement qui, en apparence, est disponible. Cette personne...

Nous ignorons souvent
l’immensité de l’instant,
 
– les instants d’amour, eux,
sont des feux grégeois.
 
 
25/10/18

Il n’est pas d’antre obscur
où l’amour
ne pénètre,
 
il n’est pas de cœur triste
qu’un regard
n’illumine,
 
– le poème est un prisme
où, soudain, se reflète
toute la beauté du monde.
 
 
25/10/18

Dans le combat de vivre,
parmi mille batailles,
comme il nous en arrive,
le Temps est la muraille,
 
parmi mille batailles,
il faut prendre patience,
le Temps est la muraille,
la flamme est l’espérance,
 
il faut prendre patience,
c’est l’Amour qui délivre,
la flamme est l...

Mon amour brûle en moi :
il suffit de si peu
 
et de  cet indicible,
 qui tient dans la seconde,
 
où l’âme
découvre la douceur.
 
 
 
25/10/18

Quoi que nous fassions, nous sommes, toujours, plus ou moins, le visiteur tardif, celui qui frappe à la porte et auquel on n’ouvre plus.
 
Sa chaise, en bout de table, restera vide, – e t son âme, impatiente, connaîtra la géhenne de courir vers l’abîme quand  l’amour est absent.
 ...

Qu’est-ce qui n’est pas mourir ? La trajectoire de nos vies nous rapproche, à chaque instant, de cet abîme. Même parler de la m ort, c’est mourir un peu : elle est là, elle rôde, elle nous enlève, à la dérobée, ceux qui nous aimaient, ceux que nous aimions. Ils étaient là,...