michelconrad' Blog

Brisé par cette mer,
l’impossible partage,

 
tout cet amour, en nous,
la cale d’un navire,

 
chargé d’or inutile,
– cette tendresse vaine :

 
les mots sont une nuit
hantée d’un champ d’étoiles,

 
que l’on est seul à voir,
un cri que n...

La solitude suscite en nous la grande plainte, le grand gémissement venu du fond des temps, ces temps de nuit et de famine, où l’on se volait, mutuellement, le feu. On abrite alors, entre nos mains jointes, contre tout espoir, tout ce qui nous reste, ce papillon de flammes, la poésie.
 
 

 
2/1/18
 
 

Toute vie est un palimpseste : pour peu que tu survives, tu oublieras le nom de qui te fait mourir de chagrin. Chaque mort d’un amour est une mort à bas bruit, qu’effacera, plusieurs fois encore, peut-être, la résurrection que constitue un amour nouveau, – jusqu’à ce que s’ouvre la porte sombre, celle...

Nous ne manquons pas de temps : nous manquons les opportunités que le temps nous offre. Nous ne manquons pas d’amour : nous manquons les rendez-vous que l’amour nous donne.

 
1/2/18

Tout s’éteindra : la nuit est une mer qui creuse ses rivages. Tout s’effacera : les joies et les tristesses. L’immensité du temps recouvrira nos cris : le vent feuillettera les poèmes perdus, la pluie en lavera l’encre et les moindres signes.

 

 
1/2/18

 

Apprendre,
désapprendre
 
à vivre,
à aimer.
 
 
31/1/18
 
 
 
 
"Fleurs de cerisier " (11 avril 2017). Tous droits réservés
 
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Du Bellay, tes tourments me semblent ceux d'un frère,
aussi, je veux, ici, dire ma compassion
pour ce que tu vécus, si loin de ta maison,
ces années de tourments et de grande misère.
 
Le poème devint ton unique prière :
à ton exemple, je m'enivre des chansons
qu'improvise mon cœur, dans les q...

La responsabilité de l'acte d'écrire : on ne la mesure que lorsqu'on est, soi-même, en attente d'un texte fort, d'un texte qui nous réconcilie avec nous-même, avec la vie.
 

L’Amour brûle le cœur,
il me joue mille tours,
il traverse les heures,
la nuit comme le jour,

 
il me joue mille tours,
j’écris sous sa dictée,
la nuit comme le jour,
je pense à ta beauté,

 
j’écris sous sa dictée,
que je rie ou je pleure,
je pense à t...

Ce qui oppose la poésie et son contraire, ce n’est pas la forme du texte, mais la flamme qui brûle, ou ne brûle pas, sous le couvert des mots.

 

 
29/1/18