michelconrad' Blog

Ce retour à l'enfance
dont nous avions rêvé,
dans ta voix, tes silences,
ce jardin retrouvé,
 
dont nous avions rêvé,
loin de toute blessure,
ce jardin retrouvé
sans armes, sans armures,
 
loin de toute blessure,
ce monde d'innocence
sans armes, sans armures,
ce retour à...

Quand se lève le soleil
que célèbrent les oiseaux,

 
lorsque vient le crépuscule,
dans le ciel, quand on croit lire

 
des signes cabalistiques,
lorsque la brise murmure,

 
quand la tristesse vous vient,
lorsque l’ombre est grandissante,

 
quand vous doutez de la vie,
dites-vous q...

Une vie sans amour, qu’est-ce d’autre qu’un feu éteint, une nuit sans lever du jour, une conversation de « Café du Commerce », une enveloppe vide, un roman de kiosque de gare , une espérance sans écho, un poème sans poésie ?

 
11/2/18

Je vous dois
cette harmonie

 
ce feu qui danse,
qui m’éclaire :

 
comme toute
autre tempête,

 
le chagrin
a son sillage

 
de lumière.

 
 


12/2/18

Au soleil couchant, souvent surgissent, dans le ciel, des camaïeux, où le bleu se teinte de rose, et inversement, puis tout, brusquement, sans que nous nous en rendions compte, fusionne et nous savons qu’au cœur de tout cela, très loin, en face de nous, il y a un feu plus ardent que tous les feux de la terre et auquel nous devons...

« Un livre doit être la hache qui brise la mer gelée en nous  » (Kafka). On pourrait dire cela de toute oeuvre d'art, peinture, musique, architecture, de tout paysage, de toute beauté qui a une force, y compris la force de la douceur, que ce soit l'épaule nue d'une femme, ou la vision de San Giorgio Maggiore, au sol...

Quand le poème multiplie
les silences,

 
parmi les buissons de mots,
quand l’arbre,

 
sous les tempêtes de l’hiver,
se dévêt de ses feuilles,

 
ils accèdent
à une beauté nouvelle.
 

 
10/2/18

Il faut toujours écrire comme on ouvre des volets en direction d’une aurore, – comme s’il l’on inventait, dans le premier matin, les premiers mots d’amour.

 
9/2/18

On habite un poème,
comme on porte les couleurs

 
de sa belle,
on se découvre dans un poème,

 
comme dans un regard,
une voix,

 
on fait ses armoiries
d’un poème,

 
comme jadis
dans un tournoi.

 

9/2/18

La poésie est tissée de ces instants dans le miroir desquels elle se contemple : elle est cette poussière d’or qui témoigne de ces étoiles qui ne sont plus.

 
9/2/18