michelconrad' Blog

Blancs, sur une face, et d'une forme très pure, comme des coupes japonaises, mauves, sur l'autre face, les pétales de magnolia jonchent le sol : le Temps est à l'oeuvre.La rouille les envahit, peu à peu, comme, le jour venu, la mécanique de nos corps, elle-même,, sera enrayée, et comme la nuit envahira notre cerveau.Restent, dans les branches,...

Inattentifà tout,sauf au nuagequi passe.

Poésie :passerelle,par-delà la solitude.

Nous attendons quelque chose,à la mesure de notre rêve,lequel est trop immensepour la vie qui nous attend.

La lettrequ'on n'a pas reçue,le poèmequ'on n'a pas écrit,la rencontrequi n'a pas eu lieu.

La beauté intérieurese sculptechaque jour.

Les fleurs du magnoliavivent un éphémère triomphe,comme toute chose, ici-bas.

Entre l'aube et l'aurore,symphoniedes chants d'oiseaux,près du puits,vont fleurir les tulipes,messagèresde la Beauté.

La solituden'a pas plus de finque la nuit.

Nous étions, à la Closerie,non loin de  la table, où s'asseyaient, autrefois,Lénine et Apollinaire.Tu voulais me montrer,à moi, le provincial,ce que c'était, la Capitale !Moi, je te récitais Rimbaud :"A quatre heures du matin, l'été,le sommeil d'amour dure encore..."Tu dors, pour toujours, en Savoie,mais, en moi, tu as dispersé...