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L'escalier est de bois blond : combien de temps, encore, à le descendre ? Puis, ce sera une autre vie, une autre ville. J'attends de grands miracles : que l'écriture m'ouvre toutes les portes. Il n'en sera, peut-être, rien.
Le ciel est d'un bleu absolu, un bleu qui ne triche pas. Dans l'écriture aussi, il ne faut jamais tricher : les bonheurs feints éclatent, sous le vernis des mots. Quant aux bonheurs eux-mêmes, quelle nécessité de les décrire, de les écrire ?
C'est pourquoi l'Ecriture avance sur une corde raide, entre la Vie à vivre, et ce qui s'écrit pour tenter d'augmenter sa propre capacité à vivre, faute d'en augmenter la durée, qui est inscrite , peut-être, quelque part.
Le ciel est d'un bleu absolu, un bleu qui ne triche pas. Dans l'écriture aussi, il ne faut jamais tricher : les bonheurs feints éclatent, sous le vernis des mots. Quant aux bonheurs eux-mêmes, quelle nécessité de les décrire, de les écrire ?
C'est pourquoi l'Ecriture avance sur une corde raide, entre la Vie à vivre, et ce qui s'écrit pour tenter d'augmenter sa propre capacité à vivre, faute d'en augmenter la durée, qui est inscrite , peut-être, quelque part.
